A Bússola e o Motor: Sobre Sonhos e a Persistência da Esperança

José Reynaldo Walther de Almeida

Hoje, chego a estas linhas com o passo um pouco mais lento, com o atraso de quem carrega não apenas o tempo cronológico, mas o peso das circunstâncias. Há dias em que a tristeza se instala silenciosa, fruto de situações delicadas que, com o avançar da idade, ganham novas e complexas camadas de emoção. A dor, nesses momentos, deixa de ser um evento agudo para se tornar uma companheira antiga, exigindo de nós uma compreensão mais vasta sobre a própria existência.

Foi nesse estado de espírito, imerso na penumbra de uma noite difícil, que surgiu em meu sonho a figura do meu amigo Edson Alvarez Pacheco, neurocirurgião em Imperatriz, no Maranhão. Como costuma acontecer com a matéria onírica, o encontro se dissipou assim que abri os olhos — os sonhos são voláteis, desfazem-se como neblina se não os ancoramos na escrita imediata. No entanto, se as imagens se perdem, os significados permanecem, sedimentados na consciência, aguardando decifração. E o que Edson, em sua visita misteriosa, me deixou foi uma direção clara: a Esperança.

É preciso, contudo, o rigor intelectual para não confundirmos sentimentos distintos. Existe um abismo semântico e prático entre esperança e ilusão. A ilusão é o refúgio do passivo; nela, cremos e aguardamos por algo que, obviamente, não existe e jamais existirá. É uma crença estéril. A esperança, por outro lado, é um ato de coragem e construção. Na esperança, aceitamos a realidade de que o objeto do nosso desejo ainda não existe, mas nos comprometemos com o esforço hercúleo de criá-lo.

A esperança possui um parentesco inegável com a fé; são, arrisco dizer, primas-irmãs. Ambas decorrem dessa nossa extraordinária capacidade humana de abstração, da habilidade neurológica de projetar no futuro as nossas necessidades de sobrevivência. Se a esperança é o motor que nos impulsiona a não estagnar, a fé é o GPS, o radar, a bússola que nos orienta em meio ao caos.

Hoje, sinto que renasceu em mim um pouco de ambas, tanto na esfera pessoal quanto na comunitária.

Olho para a nossa nação e, embora o cenário seja desolador — com lideranças que se assemelham a facções, drenando sem pudor o dinheiro que deveria irrigar o progresso para os ralos da corrupção e para a indecência dos privilégios —, percebo que o país ainda respira. Ele não morreu.

Ao lado disso, olho para dentro, para a arquitetura íntima da minha própria construção como ser humano. Nesta etapa, poder-se-ia confundir o envelhecimento com um lento desmantelamento, mas escolho vê-lo como um refinamento contínuo. Ser humano é estar perpetuamente em obra. A dor e as “situações delicadas” que carrego não são meras rachaduras na fundação, mas o assentamento de uma estrutura que finalmente aprende a sustentar seu próprio peso real. Não sou um monumento acabado; sou um projeto vivo, ainda assentando tijolos de resiliência, ainda capaz de reinvenção.

Há esperança, mas não aquela ilusória e anestésica. Refiro-me à esperança que sabe distinguir o joio do trigo. Veja-se o carnaval, por exemplo. Há a manifestação cultural legítima, aquela que brota nos blocos de rua, nos quintais, nos clubes de bairro, onde a alegria é genuína e orgânica. E há o carnaval comercial, regado a dinheiro público, um espetáculo de opulência financiado pelo suor de muitos para o enriquecimento de poucos. Saber diferenciar um do outro é um ato de lucidez.

A mensagem deixada pelo sonho é clara: a realidade ainda não é a que desejamos, mas possuímos o motor e a bússola. Resta-nos, portanto, o trabalho de navegar.

Obrigado, Pacheco.

 

 

The Compass and the Engine: On Dreams and the Persistence of Hope

José Reynaldo Walther de Almeida

Today, I arrive at these lines with a slightly slower step, with the delay of one who carries not only chronological time but the weight of circumstances. There are days when sadness settles in silently, the fruit of delicate situations that, with advancing age, acquire new and complex layers of emotion. Pain, in these moments, ceases to be an acute event and becomes an old companion, demanding from us a vaster understanding of existence itself.

It was in this state of mind, immersed in the gloom of a difficult night, that the figure of my friend Edson Alvarez Pacheco, a neurosurgeon in Imperatriz, Maranhão, appeared in my dream. As often happens with the fabric of dreams, the encounter dissipated as soon as I opened my eyes—dreams are volatile, undoing themselves like mist if we do not anchor them in immediate writing. However, if the images are lost, the meanings remain, sedimented in consciousness, awaiting deciphering. And what Edson, in his mysterious visit, left me was a clear direction: Hope.

Intellectual rigor is necessary, however, so we do not confuse distinct feelings. There is a semantic and practical abyss between hope and illusion. Illusion is the refuge of the passive; in it, we believe and wait for something that, obviously, does not exist and never will. It is a sterile belief. Hope, on the other hand, is an act of courage and construction. In hope, we accept the reality that the object of our desire does not yet exist, but we commit ourselves to the Herculean effort of creating it.

Hope has an undeniable kinship with faith; they are, I dare say, first cousins. Both stem from our extraordinary human capacity for abstraction, from the neurological ability to project our survival needs into the future. If hope is the engine that impels us not to stagnate, faith is the GPS, the radar, the compass that guides us through the chaos.

Today, I feel a little of both has been reborn in me, both in the community and personal spheres.

I look at our nation and, although the scenario is desolate—with leadership that resembles factions, shamelessly draining the money that should irrigate progress into the drains of corruption and the indecency of privileged salaries—I perceive that the country still breathes. It has not died.

Alongside this, I look inward at the intimate architecture of my own construction as a human being. At this stage, one might mistake aging for a slow dismantling, but I choose to view it as a continuous refinement. To be human is to be perpetually under construction. The pain and the “delicate situations” I carry are not merely cracks in the foundation, but the settling of a structure that is finally learning to hold its own true weight. I am not a finished monument; I am a living project, still laying bricks of resilience, still capable of reinvention.

There is hope, but not that illusory and anesthetic kind. I refer to the hope that knows how to separate the wheat from the chaff. Take Carnival, for example. There is the legitimate cultural manifestation, the one that sprouts in street parties, backyards, and neighborhood clubs, where joy is genuine and organic. And there is the commercial Carnival, awash in public money, a spectacle of opulence funded by the sweat of the many for the enrichment of the few. Knowing how to differentiate one from the other is an act of lucidity.

The message left by the dream is clear: reality is not yet what we desire, but we possess the engine and the compass. It remains for us, therefore, the work of navigating.

Thank you, Pacheco.